媳妇心疼你呢，好意……”

“不卖了！”公公突然又是一声低吼，像是压抑的火山找到了一个喷发的裂口。他手臂猛地一挥，竟将秤盘连同上面几个玉米一起扫落下去！

“哗啦——哐当！”

黄铜秤盘砸在地上，发出刺耳的响声，滴溜溜转着圈。金黄的玉米棒子滚得到处都是，有的撞到人行道边缘，有的骨碌碌滚到路边的污水沟旁。

人群发出一片低低的惊呼，散开些许，看热闹的眼神更浓了。

公公胸口剧烈起伏，眼睛瞪得有些发红，看着一地狼藉，又看看周围窃窃私语的人，喘着粗气，从牙缝里挤出更清晰的一句：“这玉米……谁爱卖谁卖！”

说完，他竟真的不再管那一地玉米和歪倒的三轮车，一屁股坐到旁边马路牙子上，摸出皱巴巴的烟盒，手指哆嗦着点了好几次，才把烟点着，狠狠吸了一大口，烟雾将他沟壑纵横的脸笼罩得模糊不清。那背影，佝偻，僵硬，却透着一股决绝的、让人不敢靠近的戾气。

我站在原地，手脚冰凉。晚风吹过，带着槐树叶的沙沙声和远处市井的喧闹，却吹不散心头的惊愕与寒意。这不是我认识的公公。那个在老家院子里沉默劈柴、在饭桌上默默把好菜推到我面前、接到杨骏电话时会不自觉地挺直一点背脊的老人，去了哪里？

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不能就这么僵着。我深吸一口气，压下心头翻涌的难堪和疑虑，蹲下身。玉米总是要捡起来的，摊子总是要收拾的。难道真让他一个人，在这人来人往的街口，坐到夜深？

我默不作声，开始捡拾滚落的玉米。有些沾了灰，我在裤子上擦了擦。指尖触碰到粗糙的玉米外皮，冰凉。周围的目光像细针，扎在背上。我尽量低着头，只专注于手里的动作，一个一个，把玉米捡回来，堆放到三轮车边的麻袋旁。

地上散落的差不多了，我挪到那个最大的、鼓鼓囊囊的旧麻袋旁边，它之前垫在木板下面。麻袋口没扎紧，有些玉米掉了出来。我伸手去拢，指尖在麻袋粗糙的纤维和冰凉的玉米间隙中摸索，想把掉出来的几根塞回去。

忽然，我的指尖碰到了一个完全不同的东西。

坚硬，冰凉，带着金属特有的、钝而实的触感。不是玉米，也不是木头或石头。那东西藏在麻袋底部靠里的位置，被玉米棒子半掩着。

我动作一顿，心脏没来由地漏跳了一拍。鬼使神差地，我拨开面上几根玉米，手指探进去，摸到了那个物体。是个盒子，扁平的，大约有字典大小，边缘方正。我捏住它，微微用力，把它从玉米堆里抽了出来。

是个铁皮盒子。很旧了，绿色的漆皮斑驳脱落，露出下面暗红的锈迹，边角也有些凹陷。盒盖上没有任何图案或字样，只有一个简单的搭扣，也锈住了。沉甸甸的，里面装着东西。

这东西怎么会藏在公公卖玉米的麻袋底下？藏得这么隐蔽。是钱？不太像，形状不对。是些老旧的证件、票据？何必用这种盒子，还塞在玉米堆里？

疑惑像水底的泡沫，咕嘟咕嘟往上冒。我蹲在那里，盯着手里的铁盒，一时忘了起身，也忘了周围的环境。直到一阵夜风吹过，脖颈后寒毛微微立起。

我下意识地想打开看看。指尖抠住生锈的搭扣，用了点力，“咔哒”一声轻响，搭扣弹开。盒盖有些紧，我掰了一下，才掀开一条缝。

就在盒盖掀开的刹那，一张折得很小、边缘毛糙的纸条，从缝隙里滑了出来，飘落在我的膝盖上。

纸张是那种很老式的、偏黄的便签纸，脆生生的，似乎一用力就会碎掉。上面有字，用蓝色的圆珠笔写的，字迹有些歪斜，但一笔一划很用力，力透纸背，因为年代久远，墨迹已经有些晕开、发紫。

我捏起那张