特殊气味混杂在一起，与我家里那冰冷精致的菜肴形成了荒谬的对比。陈浩在一个不起眼的面摊前停下了脚步。那是一个摆在街角的老旧摊位，一口大锅咕嘟咕嘟地冒着热气，老板娘系着沾满油渍的围裙，手脚麻利地忙碌着。

我看到陈浩熟稔地跟老板娘点了点头，然后在一个小马扎上坐了下来。老板娘笑着说了句什么，很快就端上来一大碗热气腾腾的面。就是那种最普通的牛肉面，飘着几点葱花和香菜。

陈浩掰开一次性筷子，低头大口吃了起来。他吃得那么香，那么专注，甚至微微发出了吸溜面条的声音。昏黄的路灯灯光打在他侧脸上，我能看到他额头沁出的细密汗珠，和一种……一种在我面前早已消失无踪的、彻底的放松和惬意。

我躲在拐角的阴影里，像被施了定身法，浑身冰凉。

不是去公司。不是去见苏曼。甚至不是去见任何我想象中的、妆容精致的女人。

他只是，只是为了出来吃一碗面。

一碗街边摊的，五块钱的牛肉面。

那我那一下午精心烹制的红烧排骨算什么？我这四年来的猜忌、痛苦、自我折磨，又算什么？巨大的荒谬感像潮水一样将我淹没，我甚至想冲上去抓住他的衣领问他，为什么？家里的饭是下了毒吗？让你宁愿跑到这种地方，坐在马路牙子上吃一碗廉面条？

但我没动。我只是死死地盯着他，盯着那个在我面前沉默、疏离、仿佛背负着千斤重担的丈夫，此刻像个下班后终于能喘口气的普通男人一样，畅快淋漓地吃着一碗面。我们之间，到底出了什么问题？问题竟然不是我以为的第三者，而是……而是我这碗他连碰都不愿意多碰的饭？

（二）

我不知道自己是怎么回的家。像一缕游魂，飘过热闹的街道，飘进冰冷电梯，飘进这个依旧弥漫着饭菜冷却后油腻气味的家。餐桌上的残局还在，无声地嘲笑着我的愚蠢和失败。

我没有开灯，直接走进了书房——这四年来我独居的房间。背靠着冰冷的门板滑坐在地上，眼泪终于无声地涌了出来。不是愤怒，不是抓到证据的尖锐痛苦，而是一种更深的、彻骨的寒意和迷茫。如果问题不出在苏曼，不出在任何别的女人身上，那出在哪里？出在我身上吗？出在这个家里吗？

那一晚，陈浩是什么时候回来的，我不知道。我坐在地上，想了整整一夜。

第二天是周六，陈浩惯例要加班——至少他是这么说的。他起床的动静很轻，但我一夜未眠，听得清清楚楚。他推开我的房门看了一眼，大概以为我还在睡，又轻轻带上了。以前，我会把这理解为一种体贴，现在想来，或许只是一种避免交流的疏远。

我起身，走到窗边，看着他的身影走出小区。这一次，我没有跟上去的冲动。我知道，他可能根本不是去公司，而是又去了某个我能做出红烧排骨、清蒸鲈鱼，却永远无法让他安心吃下一顿饭的地方。

我需要做点什么。我不能这么坐以待毙。我想起了老家的表婶，她是个热心肠，但也嘴碎，方圆几十里的人和事，没有她不知道的。或许，她能知道一些关于苏曼的、更具体的事情？虽然陈浩去吃面这个举动，似乎暂时排除了苏曼的嫌疑，但这个女人，始终是横在我心里的一根刺。而且，我隐隐觉得，陈浩的变化，或许和她搬来做邻居有关，但根源，未必是旧情复燃那么简单。

我拨通了表婶的电话，寒暄了几句家常后，我装作不经意地问：“婶儿，跟你打听个人。我们小区对门有个女的，叫苏曼，听说也是咱们县那边的人，你认识不？”

“苏曼？”表婶的声音一下子提高了八度，带着一种挖掘到宝藏的兴奋，“哎哟！颖子，你说的不会是那个……就以前跟老陈家浩子搞对象的那个苏曼吧？”

我的